Por que o tempo sempre foi um problema. Para João, ele vinha em lapsos.
Os minutos se apagavam. Sua vida parecia a falsa memória de um sonho, quando faltam pedaços para fechar a lógica de uma história, e você se dá conta de que chegou em uma praça sem lembrar do caminho até ela. Sem lembranças, as coisas ficam confusas.
É difícil nao saber como tanta terra fora parar em seu sapato, onde estão suas calças ou como aquela mulher fora parar em sua casa. Era até bonita, estava em seu tapete. Mulher já madura, enxuta, a saia pelo umbigo.
Que se danassem as memórias, pelo menos sabia que havia gozado toda a noite.
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